Same as it ever was

Ja jo, jag har varit frånvarande ett jävla tag. So skjut me. Det är bara det att jag är så jävla trött på att kokettera med mitt runkande, som om det vore någon sorts garant för ett aktivt sexliv. Runkar man, då är man dum i huvet, som Stig brukar säga.

Men jag kämpar, Lord knows I kämpar. Senast igår spanade jag in en pudding i kassan på bibblan här i stan, ja jävlar, stod först länge med Atlas Shrugged i näven och hoppades bli upptäckt, bytte till Röde Orm när inget hände, tog till sist en runda i lokalen innan jag likt Rohans ryttare orädd och full av oförlöst potential stormade mot en massiv konfrontation med den ofrånkomliga faran och artigt frågade om bibblitissan kanske ville byta nån-att-tillkalla-när-man-är-skogskåt-mejladresser med en fräsch fräsare som inte backar för nävknull, men fan nä.

Runkade jävligt smågråtande när jag kom hem sen. Ja, jag är dum i huvet.

Hurra för oss

Jag skulle vilja tacka Gycklargruppen för påminnelsen. Hade helt glömt bort att även min och Onans autoerotiska odyssé avfyrades i bloggrymden för ett år sedan i går.
Även vi avser givetvis att fira, detta genom att bjuda in hela världens runkpellar till ett masturbationsmaraton utan dess like. Vi ska lyssna på "Sexual healing" på repeat. Vi ska ha röda sammetsdraperier och dämpad belysning. Vi ska ha mjuka kuddar med orientaliska mönster.
Vår inhyrda bartender ska vara snygg, naken, kunna hålla ett präktigt stånd hela kvällen och enbart blanda drinknar som Between the Sheets, Sex on the Beach och Screaming Orgasm. Vi hoppas förstås att ett par sådana innanför kragen ska hjälpa onanisterna av med den värsta blygheten och så småningom leda till härliga lekar med pulserande kött, våta tungor, svettblanka ryggar, fladdrande ögonfransar, tung andhämtning, fuktigt nackhår, salt, surt, sött, ja, ja, ja, alla orgiers moder stönar i krystvärkar medan vi ålar oss mot och med varandra in i en mjukt vaggande evighet, amen.

Drömmarnas tid

Till slut blev jag klar med det jag skulle i går (chefen kom inte) och kunde med kroppen till bristningsgränsen fylld av snuskiga idéer och svettiga drömmar ta mig ut på staden.
Hamnade på ett ställe där någon slags tidning hade releasefest. Beställde en Lennart av en snorkig bartender innan jag till min stora lycka fick syn på en bunt ölbiljetter som någon mindre ordentlig person glömt på disken. Lade illa kvickt mina klibbiga labbar på dem och stod sedan som klistrad vid den snorkige bartendern i flera timmar - han smälte lite när han såg mina biljetter och förstod att jag var en Viktig Person.
Senare tyckte jag att det var dags för kroppskontakt. Scannade stället och såg flera tänkbara gossar röra sig smidigt över golven. Till sist bestämde jag mig för den med minst antal flyktvägar, och under förevändning att jag ville önska en låt lutade jag mig så fram och slickade dj:n på halsen. Han tittade immigt på mig ovanför glasögonkanten och jag lutade mig fram igen, denna gång för att verkligen framföra några önskemål (av den barnförbjudna sorten), men han backade undan så hastigt att han höll på att trilla baklänges. Därpå kom det fram någon löjlig tjej och påstod att det inte var någon "jävla önsketimme det här" och att jag "borde gå hem" eftersom jag var "full".
Svårt skärrad över denna taktlöshet sprang jag åt andra hållet och hamnade i famnen på en sexuellt attraktiv krönikör jag haft en ångande brevväxling med. Jag viskade att jag älskade honom och att jag visste att han älskade mig, innan jag snubblade över hans fot och föll ned för trappan.

I dag har jag en bula ovanför örat, blåmärken på axeln, en lårkaka på benet och en bitter smak i munnen.

Alone time

Sitter kvar helt ensam på kontoret. Alla har gått hem, och jag måste avsluta en sak. Men det går ju inte, jag kan inte koncentrera mig. Det är något väldigt erotiskt med att vara helt ensam på ett stort, tomt kontor. Man tänker tusen snuskiga tankar om vad man skulle kunna göra i kollegornas stolar, på deras bord eller med deras, eh, linjaler.
Vidare funderar man på vad som skulle hända om man gjorde slag i saken och chefen kom tillbaks för att han glömt något.
Skulle det utvecklas i rätt riktning (det vill säga som random porrfilm med lite efterlängtad utåin på konferensbordet), eller i fel (det vill säga, chefen chockas, lämnar champion-charkuterierna i chinosen: jag fnissar förfärande freudianskt, får foten med frapperande fasthet)?

Sommaren är kort

Ah, semester, du är som en dröm. Att ligga på stranden och spana bakom sina rosa spegelglasögon, att dyka förbi några trevliga ynglingar och snudda vid deras spänstiga stjärtar, att glatt och lekfullt skvätta lite vatten och kasta boll på de välbyggda badvakterna (hur skulle jag veta att de hade bråttom ut för att hjälpa någon?), att exponera både det ena och det andra könsorganet på fel strand, att sjunga karaoke till Boten Anna och fantisera om sångarspolingens lena bringa (jag har sett bild på att han kan knulla med stor känsla), att dricka femton Piña Colada och vakna halvvägs under ett parasoll med grillat högerben och sand i håret (men inte i trosan), att sensuellt suga på några jordgubbar och framgångsrikt sexa upp omgivningen så att den blev tvungen att gå hem och runka (skulle jag tro), att bli bryskt utforslad från stranddiskot för förseelser så små att jag inte ens minns dem (att ha småbyxorna på huvudet är knappast något stort brott), att trilla i vattnet från en turistbåt för att fånga den åtråvärda guidens uppmärksamhet, att spotta Tomas Ledin i skymningen och nästan svimma av uppdämd lust (jag sjöng "Nu är timmen slagen - Det är slut på blickar och prat - Jag bjuder dig min kropp - Serverad på silverfat" med inlevelse medan jag jagade honom nedför gatan), att vakna i ett litet litet låst rum ombord på Viking Line och inte veta om man är på väg bort eller hem, att nästan få napp på det konferenshotell var jag satt med nätstrumpor och, ja, min vita skinnkjol, som visade sig vara ganska svettig sådär i trettio graders värme. Jag hoppades ju att hastigt komma ur den, men just när jag stoppat in min tunga i säljchefen från Borås öra ringde frugan och han knuffade ut mig på balkongen. Där glömde han mig sedan, och vaknade inte ens när jag bankade och skrek. Tur att det var varmt och skönt, och att städerskan kollade ut morgonen efter.

Hurra hurra hurra hurra

Herregud, Runkbloggen har någon gång i dagarna passerat 200 000 besökare utan att vi ens märkt det.
Nu krävs det ju någon form av extravagant firande. Gärna med det mest hetsiga, saftiga, sexiga, vibrerande mastodontknullet genom tiderna.
Any takers?
Nähä, trodde väl inte det. Det blir till att ta fram trollerilådan med de magiska stresskulorna och jordgubbsgelén. Lite bögporr på det och det är som en födelsedag.

I övrigt passerade midsommaren även den utan minsta hångel bakom dansbanan - inte för att jag inte försökte, men det låg redan tre par där varav ett kräktes, ett var avsvimmat och ett försökte få upp den på sätt inte ens jag vågar beskriva. När vi skulle vidare snubblade mitt offer över tältsnöret och bröt handleden, och vid laget han forslats iväg var jag mer intresserad av att gå hem och tillfredsställa mig genom att klia mina myggbett.
Nu är det semester och jag funderar på att bli sexturist i Pajala.

Like a virgin

Här sitter jag på kontoret i godan ro och lyssnar på "Christer" i P3, där det är nån tjej som frågar om det är konstigt att vara oskuld vid 27. Det kan jag svara på, kära du:
DET ÄR HELT NATURLIGT.
Alla vet ju att man blir oskuld igen när man inte fått knulla på ett tag, så folk som inte är oskulder lite då och då är helt enkelt jävligt snuskiga. (Jag är inte alls avundsjuk! Amen durå!)

Voj voj, allt detta prat om sex gjorde att jag nu måste smyga bort till personaltoan och göra en grej. Kanske ska jag lämna dörren olåst om chefen skulle behöva kisselissa med lilla pillefjongen.